Только сиверко, беглый тать,
Не заглянет сюда с налёта.
Распадётся он на ручьи,
На дыхание этих мест
И кругами пойдёт пластать
Вьюн и хмель на моих воротах,
И шептаться в слепой ночи,
Вороша темноту окрест.
Он приветом ко мне войдёт,
Выгнув тонкую занавеску,
Освежит мой горячий лоб,
Звякнет медным кольцом крыльца…
Вспомнит сердце тот гиблый лёд,
Что когда-то крошился резко
И до крови мне ноги скрёб,
Да не выстудил до конца.
Что же, сердцу тепло нужней,
Чем крылатый недужный холод.
Мысли сонные бьёт озноб,
Что-то вязнет в пучине лет…
Север гонит сезон дождей
И жары укрощает голод.
Память – мой нежилой раскоп,
Даже ветру там места нет.
Только сиверко, беглый тать
© Copyright: Архив Тимофеевой, 2016
Свидетельство о публикации №116081805289
Свидетельство о публикации №116081805289
Рецензии