Сон словно кот, со мной ведь играет.
Если, в нем я нуждаюсь, он убегает.
Когда же не нужен, так сразу мешает!
Жизнь моя - линия, сон - запятая.
Смерть, это точка в конце.
Откуда я знаю, что точка, тире, запятая,
это всего лишь прямая?
Всего лишь прямая, у меня на лице...
Женщины, в шляпах с вуалями,
Головы гладкие, будто пешки.
Друзья в чёрных смокингах и цилиндрах.
Все шагают, без спешки, в отчаянии
Все по прямой, этой линии, между,
тире, запятых и точек.
Жизнь - это сон. Так, между прочем...
Мы, не выбирали себе бога.
Не выбирали пророков. Не
выбирали войны.
Словно и есть в этом скрытый смысл,
без чувства вины, с нами играя
(за нас) всегда, это делали сны...
Сон
© Copyright: Иван Виноградов, 2016
Свидетельство о публикации №116081804309
Свидетельство о публикации №116081804309
Рецензии