Просыпаешься днем, и не знаешь, ни кто ты,
Ни где ты проснулся, ни с кем.
На потолке-штукатурки пробелы
И обои сползают с обшарпанных стен.
За окном не пейзаж, только окна и трубы.
Наползает панель на панель.
Здесь не ходят живые-одни только трупы,
На работу, в жару и пекло печей.
В этом мире фальшивом, в зеркальном царстве
Не осталось ни капли тепла.
И поэтому руки в сплетении венном
Снова тянешь к бутылке на кромке стола
И ты задаешься одним и тем же вопросом:
"Ну а жив ли я до сих пор?"
Достав очередную мятую папиросу
Отвечаешь, что все это-пустой разговор.
Ты мог бы пойти в магазин за едой и
Ты мог бы сходить в туалет.
Но ты сидишь в кресле, покрываясь травой,
Под которой остался лишь тонкий скелет.
И дела проплывают под окнами мельком,
И жизнь утекает прочь.
И ты снова остался один в темноте,
И уже даже виски не может помочь.
Просыпаешся днем...
© Copyright: Древний Сфинкс, 2016
Свидетельство о публикации №116081802621
Свидетельство о публикации №116081802621
Рецензии