Утро. Прохладно. Погост.
Мокрые листья лежат...
Я к вам из мрака пророс,
Я из застенков сбежал...
И подтянусь-поднимусь,
И огляжусь на весь свет, -
Он из поэтов и муз,
Верных любви и весне...
2016
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.