"На молчание-то мы все горазды; особенно наши женщины этим взяли: иная возвышенная русская девица так могущественно молчит, что даже в подготовленном человеке подобное зрелище способно произвести лёгкую дрожь и холодный пот."
Дневник лишнего человека. И.С. Тургенев
Тонким шлейфом за ней ароматы лета,
В томном взгляде, меняясь, играет луна,
Как невеста в мечты о любви одета,
И ложится на плечи фатой тишина.
В небе звёзды стихи ей свои читают
Им в ответ улыбнётся слегка лишь она.
Вдоль обрыва надежд проскользнет по краю,
Словно крыльев своих не была лишена.
Словно не было той неизбывной боли,
Обжигающих слов обесцененной лжи.
Щебетливая пташка, познав неволю,
Научилась молчать, создавать рубежи.
Но теперь ей безмолвие стало храмом,
От которого канули в омут ключи.
И, увидев во взгляде рисунок шрамов,
Ты услышишь как сердце стучит… кричит.
Её тишина
© Copyright: Рамина Джасс, 2016
Свидетельство о публикации №116081700009
Свидетельство о публикации №116081700009
Рецензии