Моему поэту в последний раз

Милый, я пишу тебе ровно в последний раз,
Не надо ждать от меня писем
И отрывки невнятных фраз.

Я и вправду люблю,
Вот, проверь, мое сердце-твой костыль,
Лишь об одном молю-
Смелость свою усиль.

Но ты жмешь на него,
И я чувствую твою холодную руку,
Уставшую от свернутых гор,
Тянувшуюся к нашему перестуку.

Ты поверь, я все время ждала
Твоей фразы:“Просто останься со мной”,
Но твоя ноша была слишком тяжела,
Ты не выдержал, остался слепой.

Ну а я стала мертвой опять,
И по счету-клинок тридцать пятый,
А ты решил прах растоптать,
Мною объятый.

Я способна убрать море над твоей крышей,
Подарить тебе крылья,
Что шлют мне свыше,

Но на крыше развалин услышали только шорохи птичьих перьев,
И ты снова исчез,
Отправившись в гладь приозерьев.

Я искала тебя сквозь безумные скалы
И разбилась от того, что сверкнуло вдали,
Твои стихи-воины, были настолько бравы,
Что это они тогда сверкнули, там, впереди.

***

А я слишком привязана,
Чтобы оставить, басиста- тебя,
Твоими узами связана,
Я прошу, не бросай меня.