Безлюдьем пахнет тот двор погорелый,
Остыла земля в тёмно-серой пыли.
Стрекочут сороки над прахом без дела,
И по миру люди скитаться ушли.
Угарная сырость перхочет в гортани,
Торчат головешки из груды золы.
Вот — наши горенья... А с тем — наши дани...
Хвалы, обращённые Богом — в хулы...
Не поздний расклад и — увы! — не ошибка,
Но час воздаянья за долгое зло.
А люд к пепелищу струится не шибко:
Авось переждём, чтоб, небось, пронесло...
Но — милостив Бог! — распахнёт нам объятья,
Сзывая, как Пастырь, под праведный кров.
Спешите к Нему — и отторгнет заклятья.
Но — дрожь прозябенья у прежних костров...
Преображение 1999
Пожарище
© Copyright: Елена Ивановна Громова, 2016
Свидетельство о публикации №116081706938
Свидетельство о публикации №116081706938
Рецензии