Памяти В. С. Высоцкого...

Друзья мои...Замысел этого стихотворения родился в ночь с 25 на 26 июля 1980 года... Вы спросите почему я запомнил эту дату? Объясняю. Умер Высоцкий. Мы с моим школьным другом Володькой в тот день только вернулись с дачи, где 4 дня помогали моей бабушке в огороде... Вернулись уже вечером и не придумали ничего лучше, чем прогуляться в Центр Москвы...На Таганку...Старожилы Москвы могут помнить...Был там славный кабачок на ул. Гвоздева...В народе "3 ступеньки" назывался...Мы туда иногда ходили Дни рождения друзей отмечать...Идём по Гвоздева, а навстречу Он...Нет, не Высоцкий, а другой тоже весьма известный актёр из Таганки... И, как говорится, "в Хлам"...Мы подходим...Может помочь? Он нам: "Ребята, а Вы знаете какой сегодня День?"...Мы: "Нет"... Он, плача: "Умер Высоцкий"... И уже в "3-х ступеньках", куда мы втроём зашли и ещё не раз помянули по-русски Владимира Семёновича, Он читал нам Высоцкого...И как читал!!! Вот тогда ночью...Я и сделал наброски этого стиха...Которое чуть переработал с позиций меня - уже сегодняшнего...

Люди! Разве не видите вы...
Как сочится сквозь каждую строчку...
Кровь...На радость ревущей Толпы...
Кровь сочится и днём и ночью...
Знайте, Поэты не просят Участия...
К Бедам своим никому не известным...
Поэты честны и добры, к несчастью...
И уходят - всегда, как правило, с честью...
Но, если их просят...Неважно о чём...
Кому-то помочь - готовы любого...
Грудью закрыть...Подставить плечо...
Всё с себя сняв отдать за другого...
Что ж, им часто смеются в лицо...
И в след им плюют, памятуя Вето...
И говорят: "Чудаки налицо"...
А они...Лишь улыбнутся на это...
Про таких говорят: "Был скромен и прост...
До конца шёл по трудным дорогам"...
И после их смерти... несут на Погост...
Объявляя чуть-ли не Богом...
И их тела заключают в камень...
Что в Стелле возносится над Могилой...
И Мир тогда - у Них под ногами...
Но что Им уже до Этого Мира...
И зачем Им... Там... пустые Слова...
Часто при Жизни не знавшим Славы...
Я слышу..."Так захотела Толпа"...
О, да...Вы, конечно, будете правы...
Толпа права всегда и везде...
И Разум её затмевают Страсти...
"Хлеба и Зрелищ"...Всё в этой Узде...
В этой Орде Всевластья...
И всё же Я...Не боясь Молвы...
Швыряю в Толпу Свой Голос-Камень...
Люди, разве не видите Вы...
Кровь сочится у Вас под ногами!!!

И в Заключение добавлю...
О роли Поэта в Этом безумном Мире мыслили многие просвящённые умы во все века...
Скажу уже стихами Польского Великого Поэта Юлиана Тувима...

"Смешно! Не станем таить греха!
Вот я, например, и тихий и скромный.
А вы знаете, господа, – ха-ха! –
У меня во владение весь мир огромный!
Нет, вам не добиться ни службой, ни лестью
Моего свободного звания Поэта.
Господь не нацепит вон те созвездия
На ваши мундиры и эполеты.
Не сумеет узнать ни единый штаб
Наших сладких и страшных секретов.
На ваших картах не лезет в масштаб
Таинственная отчизна поэтов.
Вам – алые отвороты за свист свинца,
за смерть, за расправы карательной роты.
Мы, грудь разодрав, обнажаем сердца,
Вот наши пурпурные отвороты !
Бомбовержцы, какой вы оставите след
Кроме дыма, пожара, увечий!
Но огнями живыми
Через тысячу лет
Наших слов будут рваться картечи!"

И ещё...Игорь Тальков...Памяти Виктора Цоя...

"Поэты не рождаются случайно
Они летят на землю с высоты
Их жизнь окружена глубокой тайной
Хотя они открыты и просты
Глаза таких божественных посланцев
Всегда печальны и верны мечте
И в хаосе проблем их души вечно светят тем
Мирам, что заблудились в темноте

Они уходят, выполнив заданье
Их отзывают высшие миры
Неведомые нашему сознанью
По правилам космической игры
Они уходят, не допев куплета
Когда в их честь оркестр играет туш
Актеры, музыканты и поэты
Целители уставших наших душ

В лесах их песни птицы допевают
В полях для них цветы венки совьют
Они уходят вдаль, но никогда не умирают
И в песнях, и в стихах своих живут
А может быть, сегодня или завтра
Уйду и я таинственным гонцом
Туда, куда ушел, ушел от нас внезапно
Поэт и композитор Виктор Цой".