Размышления не у парадного подъезда...

Я подумал о бренности нашей жизни…
Почему, например, помогают чужие,
А свои – ближе некуда - только на тризне
Вам сто грамм поднесут… Будто и «не родные»..
Почему всех-не всех, но уж многих, послушай,
Заграбастал к Себе «Жёлтый Дьявол»… Мамона,
Словно, газом угарным проник в наши Души,
Заставляя нас жить по Бесовским Законам…
Ищем Счастья вовне, дальше носа не видим,
За успех принимая лишь Деньги да Шмотки,
Сальным взглядом заденем, пошлым словом обидим,
Конвертируем чувства в беседы под водку…
А любимые Женщины… Вот уж Мерило,
Задававшие Тон, поднимавшие Планку,
Опустились в вопросах Творения Мира…
До цены Кошелька с неприглядной изнанкой…
Будь трусливым, тупым, хамовитым, горбатым,
Всё простится тебе, можешь не сомневаться,
Будь ты только богатым… Нет — очень Богатым,
Чтобы в роскоши Дама могла «накупаться»…
А когда-то в бессмертном твореньи Ростана…
Кристиан, говоривший до одури просто,
Не сумел покорить сердце девы Роксаны,
Как сумел Сирано, несмотря на Уродство…
Всё же прав был Бердяев, говоря о Культуре,
Демократия – есть Нездоровье народа,
А в Культуре – подобна макулатуре,
То есть проще – Дешёвке, точнее – Отходам…
Потому бесконечно мне дорог Есенин
Со своими лаптями, берёзовой Грустью,
С овсяным ветерком, залетающим в сени,
И рукой, что крестилась двупёрстно, по-русски…
Так о чём я? О жизни сегодняшней нашей,
С грузом мыслей, влекущих к заоблачной сини,
Но всегда на вопрос чей-то: «You from? From Russia»?
Отвечаю по-русски: «Да, я — из России»…
Так пускай же язык мой в зубах не затворится,
Чтоб, тем паче, потом не устроить Мистерий,
А ещё… у народа – у языкотворца,
Чтоб жили долго его Подмастерья…

"Опять я тёплой грустью болен
от овсяного ветерка,
и на известку колоколен
невольно крестится рука" (С.А. Есенин)