Когда ты дойдёшь до окна моего, дорогой,
И всё прочитаешь, что я тогда написала,
Я вспомню снова, что нам умирать – а значит, домой,
Домой возвращаться, тебе как и мне, - и в этом отрада.
Но ты не заходишь и снова неделей молчишь,
И сердце моё разрывается ветрами в бурю,
Что в реальности надо общаться, ты говоришь…
Ты реальный вполне! Но попросту ты не рискуешь.
За окнами солнце золОлится осени тёплым лучом,
И вечером рано, уж в восемь совсем потемнеет,
Когда б мои письма ты просто глазами провёл,
То письма подумали бы, что их кто-то жалеет.
Нет связи обратной, в полётный уходим режим,
И ты не читаешь и банишь – короче, нет связи.
Ты знаешь, привыкла.. но сердце! Ведь в сердце есть жизнь,
А жизни процессы мои на тебе как нарочно завязли.
почти о любви
© Copyright: Евгения Коптелова, 2016
Свидетельство о публикации №116081704176
Свидетельство о публикации №116081704176
Рецензии