***

в океане так много усталых людей, что называют себя -"путник". что, иной раз встретив такого, ты, не жалей, усядься удобней, уютней, и слушай рассказы о чудовищах океана, о кораблях разбитых вдребезги в клочьях тумана, и ураганах в метрах ста из плутающих душ людей, и о том, как блеклая звезда, сияла в небе тысячей ярких огней.

ты разожги из сухих ветвей терновника костёр, и утеряй время в струнах старой гитары, и пусть ты свой путь с карт уже стёр, ты, достав чернила из футляра, нарисуешь другой, что будет ещё увлекательней и веселей, в котором будет много историй с тобой, о которых ты не жалей, слышишь, не смей.

в океане так много острых скал, что средь них утеряв свою шлюпку, ты, белый флаг поднял, что сшит был из рваной юбки, и ждешь когда придут к тебе, надеешься и веришь в чудо, и тихим шепотом ты говоришь себе: "люди, сюда, за мной обязательно прибудут".

ты будешь писать записки, сворачивать их в свертки, и засовывая в бутылки лимонада, кидать в океан, как камни дети бросают в лужи, и зубы стиснув от боли гнилых ран, грезить о том, что ты хоть кому-то на свете этом нужен. ты не сдавайся, не плачь, и себя жалей, слышишь, не смей.

в океане так дико и грустно воют штормы, что, бывает, распахнешь днем в кухне шторы, и вглядываясь в грядущую даль, становиться всё: людей, погоду, корабли жаль.

в океане ты,
в океане жизнь,
и твои мечты.