Маяковский уж сдох и Есенин повесился,
Даже Пушкина Саньку сгубила любовь.
Фрейд с обложки газеты вечерней мне грезился,
Поднимая свою знаменитую бровь.
Для меня теперь стала любовь восьмым грехом,
Тем, что смертными были и будут всегда.
Если грудь прикрывает не шалью, а мехом,
То не шлюха уже, а чья-то жена.
Доброта для лохов, мягкотелых нюнь маминых,
Что под юбку бегут, как приходит беда.
Если в мире не строить стен каменных,
То для мира ты просто живая еда.
Похоть, страх и политики лишь в прогрессии множатся,
Человека всё больше опуская на дно.
Кто в религию верит, кто-то просто так божится,
Веря в то, что святым на нас не всё равно...
Как приходит конец вашим трепетным радостям-
Так приходит конец вашей серой душе.
Я лишь радуюсь трудностям, радуюсь гадостям,
Уж не раз испытав в этой жизни туше.
***
© Copyright: Тимур Бичаров, 2016
Свидетельство о публикации №116081607008
Свидетельство о публикации №116081607008
Рецензии