Прости меня,что редко приезжала,
Всё находила неотложные дела.
Да и писать тебе я часто забывала,
Хоть знала,мои письма ты ждала.
Сухих лишь пару строчек в СМСке :
"У нас всё хорошо. А у тебя?"
Тебе я отправляла как-то в спешке,
Звонить не утруждала же себя.
Прости,что пообщались слишком мало,
Я не сказала тебе главные слова.
И только сидя у твоей постели,мама
Вдруг осознала,как я не права.
Писать,звонить и ехать уже поздно,
Ты далеко...,туда дороги нет.
Прости за всё,молю тебя я слёзно...
Но тишина..,не слышу я ответ.
Всем нам кажется, что мамы вечны, что ещё успеется и увидеть,и обнять, и поговорить, и помочь,и попросить прощения! И ещё тысячи "и"! Как же пусто, страшно и плохо, когда уже ничего нельзя сделать - мамы нет и не будет на этой Земле никогда! А на плечи тяжким грузом взваливается неизбывная вина. Её уже не замолить и слезами не смыть! Жаль, что бездумная беспечность начинает осознаваться нами так преступно поздно, когда уже ничего исправить нельзя! Спасибо за стихотворение, Галина! Оно всем нам болевой укор! Всех Вам благ! С теплом, Елена.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.