Мне сто пятнадцать, им не знаю,
Они как черти, в голове все пляшут, пляшут,
Они из под ног своих, огонь извергают,
А потом ожоги, свои все мажут, мажут.
И с каждым днем, снова пляс канкана,
Да так, что ветви крестов шатают,
Они скорее всего, не знают,
Как в щепки плясом, свои кости ломают.
И вновь удар, за ударом, молот,
Их каблуков, по загривку, чуден,
Они не будут просить у Бога,
Они плясали на могиле судеб.
***
© Copyright: Платон Бельский, 2016
Свидетельство о публикации №116081509975
Свидетельство о публикации №116081509975
Рецензии