виселецей, пьеро, нас не удивишь.
надеваем путы сами, не ожидая приказа.
место, в котором родились, называют ночной цирк,
но мы зовем проще — привет из ада.
твоя голова по-прежнему на плечах.
молочно-белый, как соль, прольется по коже.
когда уйдешь — потом или сейчас?
остерегайся их. и беги, пока можешь.
из бездушных, полных греховности глаз
прольется кровь.
там спрятано — безразличие.
я свято надеюсь: удастся избежать язв,
расцветших по телу, —
масок напускного приличия.
на тебя надета петля.
еще чуть-чуть и — хрусть — удушее, сжатые артерии, перелом позвоночника.
тебе бы знать — тебя не исцелят,
да и ты, собственноручно надевая петлю,
знал сто лет назад —
это невозможно.
пьеро, нас не удивишь
© Copyright: Пропащий Альтаир, 2016
Свидетельство о публикации №116081500730
Свидетельство о публикации №116081500730
Рецензии