Скоро осень, хотя за окнами август

Великий Пушкин был  прав,
красивей осени в природе нету.
Когда березы в золото одеты,
рябины кисти алеют,как виноград.

Все эти краски лишь осенью горят,
сейчас зеленый дуб грустит немного,
но скоро и с него слетит наряд,
станут нагими ветви все подряд.

Осина,что машет  как платком,
ведь и с нее спадут все  листья,
а утереться от слез ей будет нечем,
и птицы полетят на юг гуськом.

Закурлычат грустно в небе журавли,
в дальний путь  отправятся они.
Озябнут от холода ручьи и реки,
печалясь,что останутся они одни.

И вечера заметно холодают,
по утрам трава покрывается росой,
по ней уже не пробежать босой,
ноги сразу как будто замерзают.

И дождик льется серый чаще,
все покрывая  пеленою.
Через которую уже нельзя
увидеть небо голубое.

Не слышно будет голосов кукушек,
они отсчет свой завершают.
А белка в дупло свое забьется,
орешками на зиму запасется.

Хоть август,но осень наступает
и лес потихоньку как бы замирает.
Шуму становится меньше у него,
других забот скоро будет полно.