Бог умер, Ницше ни при чём, и дым вокруг – конец начал,
мы шли всегда к плечу плечом, теперь не видим мы плеча.
Какой придурок будет звать того, кого, возможно, нет?
Два года били мы в набат, но небо не дало ответ,
сейчас нам по колено грязь, а море – вовсе ни о чём,
бог умер, что с него нам взять, он царствие в себе обрёл.
Какой нелепый пустозвон! Молитвы сожжены давно,
тут сон не сон и зло как зло, и это значит лишь одно:
бог умер и покров его исчез, наверно, вместе с ним.
Бог умер – только и всего, а мы не дождались весны,
мы продираемся сквозь лес, его оставив одного.
Бог умер. Труп его исчез. Вчера убили мы его.
Бог умер
© Copyright: Настасья Франкфурт, 2016
Свидетельство о публикации №116081505962
Свидетельство о публикации №116081505962
Рецензии
