Пьяное, предрассветное

                  Глушат водку небеса
                  тишина убить старается
                  нализавшись на глазах
                  солнце пьяно поднимается.
                     ~ Леонид Губанов,
                        Натюрморт настроения


 

Мы будем в ступе речь толочь, 
кромсать слова на тишь и звуки, 
но не удержим эту  ночь. 
Она, подобно течной суке,
сорвётся с ц`епи прочь от нас,
и мы за ней слетим с катушек.
Гори, гори, мой третий глаз,
пока вискарь лакает душу. 

В заре узри заряд грозы,
где туча-мамонт скалит бивни   
и рёвом грома шлёт призыв –      
бежать в рассвет, под космы ливня.
Мы будем в пляске ворожить
и поминать святого Витта,
парить над пропастью во ржи
и звать живых на пир убитых.

Глушить тоску – не смертный грех,
так жги по-чёрному,  my darling,
тебя пробьют на красный смех
зелёный змий и жёлтый карлик.
И мы от жара чуть дыша, 
не видя неба в дымке алой, 
горящий спирт, на брудершафт,
с тобою выпьем из бокалов.

… И было утро. Старый джинн
пил жадно тоник из кувшина,
и разливался солнца гимн,
с подножья гор струясь к вершинам.
Мы собирали по кускам
свой мир затёкшими руками,
и в`иски резало в висках
серп`ом и бритвой по оккаме.