Эта рана вызрела незримо.
Ворвалась в бунтующий июль
Боль, и люди покатились — мимо,
Зазвенели гильзы из-под пуль.
Сотни раз мы это проходили.
Сотни раз из пепла в небеса.
Видно и теперь с башкой в могиле,
Чтобы нами пахнула роса,
Чтобы смерть убила все, что было
Светлым и живым — не до конца,
Чтобы время нас похоронило,
Чтобы вечность приняла сердца...
Эта рана вызрела незримо
© Copyright: Касаткин Дмитрий Игоревич, 2016
Свидетельство о публикации №116081503743
Свидетельство о публикации №116081503743
Рецензии