Пробив собою дырку в туче,
Цветным потоком радуга лилась,
А я стою у края горной кручи,
Пытаясь разглядеть заоблачную власть
И в каждом цвете льётся бог, а может триста,
Но мысли их, как мне, неведомы толпе.
Уж кто-то фантазирует, с улыбочкой садиста,
Трактовку, что хотел сказать зелёный бог тебе
И разум рвётся к ним, в поток, несущий краски,
Но ноги чёрным псом прижали хвост к земле,
А за богов, блаженно, врёт священник без опаски,
Веками гревший руки в дьявольском огне
Излив себя, исчезнет световых богов поток,
Оставив нас стоять в вопросах по колени,
Но можно ль чудом посчитать мыслительный росток,
Что на войну отправит двадцать поколений?
И в каждом цвете льётся бог
© Copyright: Грмагистр, 2016
Свидетельство о публикации №116081501841
Свидетельство о публикации №116081501841
Рецензии