В моих стихах так много сожалений
О том, что было, что могло бы быть.
Мне непонятен смысл моих стремлений,
Мне непонятен смысл слова «жить».
Ужели он в воспроизводстве вида,
В инстинкте сохраненья бытия?
Вопросы есть, что с виду безобидны –
Зачем все мы? Зачем, конкретно, я?
Блаженны те, в ком данные вопросы
Среди сует никак не прижились.
У них с судьбы совсем иные спросы.
Они живут, поскольку… родились.
А есть иная порция счастливых –
Им веры свет, как модницам Кардэн.
Их реки вдаль текут неторопливо,
В надежде впасть в обещанный Эдем.
Ну а моя - петляет и струится;
Куда бежит - самой ей невдомек.
То ль в океан ей суждено излиться,
То ль суждено иссякнуть в некий срок.
И что грядет за этою чертою –
Ничто, Нигде, навеки «вне игры»?
Или одна из множества историй
Про «свет в конце», про «тонкие миры»?
Я хочу знать! И только после – верить
Тому, кто бьет в загадочную цель.
Оно – пастух, мы - стадо его прерий
Или студенты у ворот в лицей?
Ответь - ты кто, досель необъяснимый?
И докажи на жизнь мою права.
Зачем создал, куда ведешь - не мимо ль?
Все ль удалось, иль где-то сплоховал?
А до тех пор учить меня не надо:
Что хорошо, что плохо, что нельзя.
У всех свои лишенья и награды.
У всех своя какая-то стезя…
21.02.2006г.
Свидетельство о публикации №116081510215