Я боюсь, что в жаркий летний день
Мне кто-то взрослый и влиятельный вдруг скажет:
"Всё, что написано тобою- это хрень."
И в этот день меня по улице размажет.
Мне кажется, что рифмы нет совсем,
Что пишу я глупо и нескладно.
В итоге же останусь я никем
С рукописным текстом непонятным.
Мне кажется, я вовсе не поэт.
Что скоро меня скинут с пьедестала
И закричат мне громко в спину:" Нет!
Фальшивка! Писать ей больше не пристало!"
Да, я боюсь и критики, и сплетен.
Я не люблю на публику писать.
Поэт домашний ныне. Незаметен.
Он не пойдет на улице кричать.
Но дома... Вновь блокнот страницами встречает,
И старое перо уже дает совет:
"Садись за стол. Здесь Муза поджидает.
Пиши стихи, наш маленький Поэт."
О страхах
© Copyright: Рина Мосина, 2016
Свидетельство о публикации №116081409219
Свидетельство о публикации №116081409219
Рецензии