Клочок

В морщинках, дряблый на полу, в огне
среди чужого хлама,
трепещу...
Я чьей-то боли друг иль враг-
причал последний наяву.
Струятся ручейки солёных вод,
мою судьбу недолгую терзая.
Какой-то жар
и тяжесть вмиг со всех сторон-
я иногда боюсь.
Молчу покорно, как слуга.
Да, я устал!
Где та святая безмятежность,
касанье милых нежных рук,
когда "парить" так равносильно слову "жить"!
Когда тебя целуют, прижимают
к сердцу, храня как добрый талисман...
И каждый раз тебя благодарят!
И те слова, как шёлковые пряди,
что укрывают, неодетого меня,
своим пастельным покрывалом.
Тот солнца луч, что
нежится со мной,
влюблённо щекоча всю гладкость моей кожи.
Когда я совершенен так, как он.
... Сейчас я скомкан, кажется, в углу,
испачкан серо-чёрным цветом...
Весь в дырах, даже не заплатах.
Минута-две и я умру,
клочок истерзанной бумаги...

                (12.08.2016)

Картинка из интернета. Спасибо автору.