Я не остался, я перестал относиться к пространству
И стал натюрмортом в жёстко очерченной раме.
Натюрмортом из пустого от крови бокала,
Тела – пустого от света любви,
Дня – пустого от двери и сна…
Сорванная струна, чёрная молния
От разума до ног.
Я бросаю о нижнюю стену пустой сосуд,
Дождь из осколков, всё...Рассвет.
натюрморт
© Copyright: Игорь Брукнер, 2016
Свидетельство о публикации №116081308976
Свидетельство о публикации №116081308976
Рецензии