Скорость

Разогнав машину сквозь ночь до ста восьмидесяти километров в час, на его пути начали мелькать ночные фонари, встречные машины, мысли. Вечные, сумбурные мысли, не дающие ему покоя. Мысли о судьбе, звездах, сексе, войне, любви, о том, что завтра нужно вставать в семь утра и ехать на работу, об упущенных возможностях и шансах, о самоубийстве. Последняя, не давала ему покоя больше всего. Он думал, «а что если взять и закрыть глаза на полной скорости, как будто, я просто заснул». Такое ведь часто бывает с людьми. Один миг, и ты, вместе с машиной летишь в кювет, попутно сшибая мелкие деревья и кусты, мордой втыкаешься землю, срабатывает подушка безопасности, но она не спасает от мощнейшего удара, из-за которого двигатель переместился в салон. Все до банальности просто. На несколько секунд он даже закрывал глаза, пытаясь прокрутить свою жизнь как на быстрой перемотке. То, что он видел, было жалкое зрелище. Да и разбить машину было плачевно. Нужно было придумать, что-то другое.
Он открыл окно, закурил сигарету, и из шёлка ночного неба упала звезда. По старой привычке он успел загадать желание. Размытое, акварельное, почти как забытое воспоминание. Хотя бы на один момент повернуть время вспять. Попытаться, что-то изменить, исправить, сделать по-другому. Но даже если бы ему и выпала такая возможность, то вряд ли бы он сделал что-то иначе. История бы повторилась и закончилась, не успев начаться. Ему хотелось ехать, ехать и ехать, пока машина бы не уперлась в рассвет или не закончился бензин, разница была в том: что бы наступило быстрее. Но случилось третье.
Однажды он встретил девушку. Это произошло совершенно случайно, он не искал ее, не высматривал. Это было как удар молнии. Он ей что-то сказал, потом она что-то сказала, и следующее, что он понял, что хочет всю жизнь провести за этим разговором. Она совершенно чокнутая, и часто вызывает у него улыбку, иногда нервную. Она делает его лучше. Нет, она не была отдушиной, или обезболивающей таблеткой или спасательным кругом. Когда он находился с ней рядом, все становилось на свои места, и вещи приобретали нужный смысл, и события принимали правильный оборот. Ей нужна поддержка и защита. Но он не знал, как быть с ней сегодня, в данный момент, сейчас, и это страшно пугало, потому что у него было такое чувство, что они могут потеряться в этом огромном, злом и запутанном мире. Упустить свой момент, который бы мог все изменить.
Он знает, что не нужен ей, и от этого еще больше к ней привязывается, словно пуговица на ее блузке. Но тщательно старается это скрывать. Эта синяя птица, живущая в его сердце, мечтает вырваться, но он говорит ей, «сиди там и не высовывайся, ты опять мне все испортишь». Тени падают на город, и он бежит сломя голову, сбив дыхание. Спотыкается, встает, и снова разгоняется. Никто не может сказать, что будет завтра, он не надеется, что она может стать той самой, единственной, но черт, она так вкусно пахнет, пахнет домом, и творит чудеса на кухне. Он без ума от счастливых концов, где парень встречает девушку, и она спасает его от самого себя и происходит занавес. Но так не будет продолжаться вечно, что бы он не делал. Часики тикают, пропасть растет.