Ритмы неновые, рифмы неровные,
Вирши печальные, тема избитая…
Но настроенье настолько хреновое,
И не такое напишешь с тоски-то ты.
Что-то и ноет, и вырваться тужится,
Силится стать первозданной нетленкою.
Мнилась река – получается лужица,
Лава застыла не камнем, а пенкою.
Ты ж мой уродец, мой наскоро сляпанный,
Плод неизбывной тоски в виде буковок,
Память о том, как осеннею слякотью
Маялось сердце вселенскою скукою.
Тоскливое
© Copyright: Ирина Василевская, 2016
Свидетельство о публикации №116081305971
Свидетельство о публикации №116081305971
Рецензии
