Дом любви

Дом любви.
Иногда бывает такое чувство - чувство опустошения. Полное, абсолютное, непоколебимое. Кажется, что ты полый, внутри. Стоит только подойти, ударить и раздастся звон. Ну а пока, просто - тишина. Как будто ты заброшенное, обветшалое здание, дом с одной только комнатой. Серые стены, грязные, краска и штукатурка облезают, оспинами на лице; половицы прогнили, скрипят при ходьбе и проваливаются. С балок под крышей свисает паутина. Стрельчатые окна в пыли, некоторые разбиты, но не полностью, как будто в них ударил метеоритный дождь, в прорехах, но стараются держать целостность. Крыша протекает, то тут, то там дыры. Дверь заколочена давным давно, гвозди уже почти истлели от ржавчины. Воздух в доме спёртый, густой как кисель. За домом давно ни кто не ухаживает. Здесь царит запустение. Да и снаружи всё затянуто серой пеленой, туман легкой пеленой окутал пространство вокруг, частенько идёт дождь. Солнце настолько редкий гость в этих краях, что его приход словно праздник, но справлять его не кому.
Иногда приходит персона, еле видимая фигура, словно морок. Приходит как к себе домой, садится посреди комнаты и сидит, обхватив колени. Обычно приходит когда идёт дождь, сидит и слушает, не двигаясь и почти не дыша, лишь изредка глубоко и печально вздыхает. Призрак этот как будто квинтэссенция царящего здесь отчаяния, он как бы впитывает в себя атмосферу, как губка.
Иногда в дом залетают птицы, сквозь дыры в крыше и разбитые окна. Птицы эти, как не произнесённые когда-то давно слова. Раньше они гнездились здесь и пели. Теперь же они просто сидят на балках, тихо, совсем не долго, как бы навещая свой дом. И улетают, бесшумно, они тоже здесь призраки, сквозь разбитые окна.
Когда дом пустеет, в час густого сумрака, он спит. В комнату проникают фантомы былого. Всё вокруг наполняется красками, светом, раздаётся пение птиц и весёлый смех, ветер гуляет по дому, окна открыты в них светит солнце, здесь царит счастье. Но длится эта фантасмагория лишь миг, краткий.
И вновь, домом овладевает тишина и забвение...