Между ментами и бандитами
Мы все ж рождаемся поэтами.
Кому нужны слова красивые
Куда ведут мечты высотами?..
А мне б взлететь, а мне бы вырваться.
Стрельба и драки ведь не милы мне.
И стыдно мне за то, что вырвался
И пролетаю над могилами.
И плачу я в тоске по юности
И в детство возвращаюсь сладкое,
Когда у мира были в милости
И верили мы в завтра гладкое.
Все боли мира собираю я
В себя. И вот- моя поэзия.
Поэзия – моя трагедия.
И боль моя невыносимая.
Теперь с ментами и бандитами
Лежим мы рядышком могилами
Росли родными и счастливыми
Вдруг оказались все мы лишними.
То, что родился я – трагедия…
Борису Рыжему
© Copyright: Фатима Хадикова, 2016
Свидетельство о публикации №116081303196
Свидетельство о публикации №116081303196
Рецензии