Я сижу в комнате, остывшей с лета.
Сырость её тяжелит мне голову,
и, если бы я перестал принимать
своих гостей, которых скрываю даже от себя,
я должен бы выть, как волк,
который был когда-то собакой, а потом сошёл с ума.
Эти гости - мечты мальчика,
иногда наваждения мужчины.
Они просачиваются
Сквозь клетки расширенного мозга.
У бесплодной смоковницы
Была вера в греховность плоти.
Но я сбрасываю
Бумажные одежды
категорического императива.
Нет ничего греховного в том,
что приносят с собой эти гости.
Истинно так, Учитель!
Я двенадцатый апостол
и не жду, когда прокричит петух.
Двенадцатый апостол
© Copyright: Валерий Протасов, 2016
Свидетельство о публикации №116081302238
Свидетельство о публикации №116081302238
Рецензии
