полёт

Чёрные макароны, верёвки съедены,
Колючая проволока разрывает нутро.
Мои руки свободны, но зияют ранами внутренности.
Я – как воздушный шар, от толпы пилотов свободный и отданный ветру.
Волен я, но пропорот мой бок, глаз и дух
В их страшной бессмысленной скачке…


Рецензии