***

Прошелся мастер,не стесняясь,
По эпидермису иглой.
Чернила,в крови растворяясь,
Воспроизводят образ твой.
В какой-то миг в сознаньи топком
Воспоминаний рвется нить,
Тебе на коже быть рисунком,
В душе моей тебе не быть.


Рецензии