Пропащие души уходят в землю.
Им неба не видно, их прячет мох.
Но кажется, я у двери тюремной
Одной из них слышала смертный вздох.
А солнце скользило по серым стенам,
В которых застрял то ли смех, то ли плач.
И словно молитву по убиенным
Всё утро хрипел, задыхаясь, грач.
А после затихло, как оборвавшись…
Разжав будто сотню клещей в груди,
Я долго брела по сыреющим пашням,
Оставив сказавшего: «не уходи».
Пропащие души уходят в землю
© Copyright: Алиса Вешникова, 2016
Свидетельство о публикации №116081205175
Свидетельство о публикации №116081205175
Рецензии
