У каждого своя бывает муза

У каждого своя бывает муза,
Художники, поэты все теперь.
Каждый второй лабает без конфуза,
А каждый первый потребляет эту херь.
А я бы что? Башка не кучерява.
И золотые перья не висят.
Я против, чтобы всякая халява
С иконами складировалась в ряд.

Вот облик посетившей как-то музы
Того, кто засадил себя на трон -
Дымящиеся бл*дские рейтузы,
Как ружья, отстрелившие патрон,
Упали на лицо и загорелась
Недоразвитая в утробе голова,
С похмелья выплевав, что ей пилось и елось,
Потом всё повторила в “Горько-2”.

Другая муза здесь пришла с приходом,
Дорогой дымной из зелёных трав,
Своей кончины юношам-уродам
Замедленную съёмку показав.
Но под изменой затаилась в панцирь.
Свободу творчества не всем дано познать.
И вот, в наркологический диспансер
Редакторы везут её опять.

Гуляет муза по зубам и между щёк
Во рту, где без толку развязанный язык,
Как на ботинках порванный шнурок.
Придавленный, кровоточащий крик
Издал, лукавя, признанный оратор,
Изобразив собой бесчинство величин.
Кидающий дерьмо на вентилятор
Поник в рекламе средства для мужчин.

А я бы что? Башка не кучерява.
Читал я это всё не между строк,
А просто этикетку с их составом
Перевернул тем, кто язык обжог.
Цензура здесь ещё не панацея,
А я не критик, а скорей вахтёр.
И охраняю с музами музеи,
Чтоб из избы не вынесли весь вздор.