Пью прохладу молочных туманов,
Что под утро станут росой...
И туманы меня не обманут,
Я по травам ступаю босой.
И в избе зажжется окошко,
И призывно мигнет мне фонарь,
Я как беглая, серая кошка,
И, представьте, ночной секретарь.
Моя Родина станет бальзамом,
Дух березы, сосны и дождя...
Зарубцуются Родиной раны,
И потухнет в груди полымя...
Здесь и небо и звезды - другие,
Знаю, многое исколесил,
Там пятак, а здесь дорогие,
И из них набираюсь я сил...
И комар на груди заблудился,
Он до сердца чуть чуть не достал,
Знал б молитву, стал бы молится,
Коли нет, стих написал...
Пью прохладу молочных туманов,
© Copyright: Александр Шапоренко, 2016
Свидетельство о публикации №116081108519
Свидетельство о публикации №116081108519
Рецензии