поношенная куртка

ночь - юна, она
употребляет героин:
неровные дороги белых звёзд рассыпаны по небу.
ты в ней одна. ты в ней пьяна,
в пальто под стать её цветам,
ты неуверенно танцуешь и горишь -
всё это так тебя роднит с кометой,
которую возможно наблюдать всего лишь раз
в десятки лет.
а я всё так же робок и тактичен.
смиренно голову склонив,
хитро исследуя тебя глазами,
я, заикаясь повторяю
обрывки неизвестных никому молитв.

и ночь внимательно следит за нами.

она не предоставит второй шанс,
и я, увы, для нас
навряд ли воду превратить смогу в вино,
или вернуться в дом,
где трепетно и долго ждёт ребёнок.
я - тёмно-бордовый сгусток пороков.
я - выстрел, спрятанный в ружьё,
которое нацеленно в твоё лицо,
я - обручальное кольцо, что нестерпимо жмёт,

и ночь коварно скалится в дожде.

она юна.
ты в ней пьяна и куришь
в какой-то там одежде,
шатаясь на высоких каблуках,
вместе со мной, хоть я уже не так смущён,
хоть и поэзия моя сейчас, словно поношенная куртка.

я буду писать о тебе ещё и ещё.
ещё и ещё.
теряя счёт погасших окурков,
в лабиринте пустых бутылок,

как бы не становилось жутко.