Поэт

«Кому нужны твои стихи?»
Отчаянно провыл поэт,
Изнемогая от любви,
Не мог никак найти ответ.
«Кому нужна твоя любовь?»
Он снова прокричал себе,
В висках пульсировала кровь,
Горюя о его судьбе.
«Кому нужна твоя судьба?»
Взревел наш автор, наконец,
И нервный пот стекал со лба,
Когда поэт открыл ларец.
«Кому нужны твои миры?»
Ах, сколько лет он прожил в них.
В минуты гибельной искры
Он написал предсмертный стих…
«Я спрашивал себя сто раз:
Кому, что нужно от меня?
И слёзы капали из глаз:
Был просто тенью бытия.
Я так решил: прошу простить
Всех меня любящих людей,
Я вынужден себя убить...!
Записку спрячьте от детей.
Мне было больно каждый день
Я так страдал, смотря на мир:
Людьми повелевала лень,
А эгоизм был их кумир.
Сосед твой мог тебя продать
За каплю спирта всем подряд.
Ваш мир, увы, не смог принять,
Я лишь вкусил прекрасный яд.
Тот яд – я выпиваю вновь,
Рисуя рифмы над листком,
Тот яд – огромная любовь…».
Поэт повис под потолком…