Будни
Сутки проходят давно.
Кажется несуразным мне...
Быть так всё время должно?
Этот туман над городом,
Белый, как молоко…
Стало на улице холодно,
Лето уже далеко.
Было гадалкой предсказано,
Картами раньше легло…
О счастье не надо рассказывать…
Грустно, и пью я вино…
Свидетельство о публикации №116081101018