Художник

Как лепестки на снег, на холст ложатся краски.
Твоя рука дрожит, ты чувствуешь озноб.
А на дворе июль. И в снятой полумаске
Какой-то тайный смысл холодный, как сугроб.

Они за дверью, там, в большой шикарной зале.
Там маскарад. Шуты льют сладкое вино.
И непонятно так все то, что не сказали
Изгибы тонких губ, нетронутых давно.

И раз, и два, и три ты взмахиваешь кистью.
Вот взгляд из-под ресниц, убийственный, как ток;
А в бледных пальцах рук, еще наполнен жизнью,
Но смерти обречен, оранжевый цветок.

То словно мелкий дождь измученное сердце,
То бьющийся в силках, напуганный скворец.
А дама в голубом спешит переодеться,
И затихает шаг. И слезы наконец

Пересекают ту незримую границу
И по щекам текут, смывая грязный пот.
Ты смотришь на портрет сквозь мокрые ресницы
И ждешь чудесный миг, когда он оживет.

Пускай за дверью, там, другая жизнь кружится,
Художнику нельзя не выполнить заказ.
И на холсте мечтой тот день запечатлится,
Когда погасшим сном слетает маска с глаз.