Там, где Мокша моет берега,
Мякнет в скирдах пыльная солома.
Рассыпает утро жемчуга
В травы у родительского дома.
Запах мяты ветер донесёт,
И пружина скрипнет на калитке.
С неба брызнет золотистый мёд,
Заплетаясь в солнечные нитки.
Набежит нечаянная грусть.
Надо ж быть такой набитой дурой,
Чтоб сказать: «...я больше не вернусь
В этот край задумчивый и хмурый...»
И пустой набор ненужных слов
Навалился тяжестью на плечи,
Затаившись по углам дворов
Ожиданьем предстоящей встречи.
***
Я сюда вернусь наверняка
Наверстать упущенное счастье.
- Отче, веришь? Вот моя рука.
Он в ответ едва сожмёт запястье…
Я вернусь
© Copyright: Лилия Розенберг, 2016
Свидетельство о публикации №116080909160
Свидетельство о публикации №116080909160
Рецензии
