Песенка про музу

Снова пью. Тишина и темно.
И депрессия снова замучила.
Раз глоток, – ох, дрянное вино!
А напротив какое-то чучело.

Я ему: «Ты откуда взялось,
Наваждение, мол, окаянное?»
А оно отвечает: «Не бось!
Я же муза твоя долгожданная!»

«Отчего же копыта, рога, –
Говорю, – у тебя навострённые?
Да и рожа зелёная вся,
А глаза, как колодцы бездонные».

Чёрт ворчит: «Не по нраву типаж?
Подавай вам писакам дюймовочку!
Прочь стакан и возьми карандаш!
И давай-ка пиши под диктовочку».

Просветлела от хмеля башка,
Я уставился в страхе на рукопись:
Сто страниц и ещё полстишка –
Ох, не хило мы с музой наглючились!

Я пишу, а вернее пашу,
Точно раб, – как же всё уморительно!
Я под музою еле дышу,
Но архив прибавляет стремительно.

А недавно письмо. В нём: «Привет!
Мы хотим издавать Ваши повести…»
Ах ты, боже мой, да белый свет!
Во где счастье, – скажу вам по совести.

Муза мне: «Погоди пировать.
После смерти в могилке расслабимся».
Вновь сажусь я с ней носом в тетрадь,
И на пару с сюжетом бодаемся.

У кого нет идей и затор,
А у нас двух смекалка богатая.
Я признаюсь: моя муза – вор.
«Робин Гуд!» – поправляет рогатая.

От неё ни капризов, ни смут,
И не стану я с ней алкоголиком.
Обезьяну в писателя труд
Превращает, – известно всем школьникам.

Пусть похоже перо на кайло!
Взглядом влажным чёрт преданно пялится.
Да плевать мне, ей богу, на то,
Будто муза моя не красавица!