***

О мир мутнейших сновидений,
где весь пейзаж — сюрреализм,
где человеки — словно тени,
глаза — подобье блёклых линз;

и кукловод, чьё имя всуе
не произносится — не тронь! —
безумный танец свой танцует
на небесах, где ветра вонь;

и для него система Солнца —
стекляруса лишь механизм,
а человеки — ил на донце,
и в принципе — анахронизм;

в своей игре без смысла, верно,
талантлив он, но аутист, —
лепечет что-то интравертно,
реверансирует на бис

пустого космоса, что ровно
не что иное — это есть
сообщество, ему подобно, —
в одном лице, но и не счесть

наличия, что в безналичии, —
как ленты Мёбиуса нить,
что в невозвратность без приличия
под маскою Пьеро манит...


Рецензии