Она стояла у окна,
В руке бокал вина случайный
Который не испить до дна,
Как и тот сон необычайный,
Принесший ей тревоги путь,
Не боль, нет, нет и даже странно,
Она могла бы и махнуть,
Рукой на это, но спонтанно,
Бокал вином своим наполнив,
Забыв гостей усталый гам,
И пируэт от рук исполнив,
Надолго встала снова там,
Где быть её душа привыкла,
За суетой усталых дней,
В которых может и отвыкла,
К прикосновениям своей...
Такой же в суете беспечной,
Ещё не выпитой до дна,
С бокалом веры бесконечной,
Встающей, где то у окна
Чтоб снова ждать, безумно вечной,
Всю жизнь о ней одной мечтая,
Чем в киноленте быстротечной,
Статисткой иногда мелькая...
Хранить на полках имена,
Свой взор печалью наполняя,
С любовью, что нельзя до дна,
Испить души не обнимая,
Она стояла у окна...
Она стояла у окна...
© Copyright: Чугуевский Сергей, 2016
Свидетельство о публикации №116080904822
Свидетельство о публикации №116080904822
Рецензии