Помню время - был я бесталанным,
Но не писать стихов, увы, не мог,
И я писал, писал... романы
И в них вставлял какой ни будь стишок.
Но понемногу всё же наловчился
Ловить капризы дамы за узду...
Потом я по-мальчишечьи влююбился
И стал муссировать упорно тему ту.
Я истово молился: аллилуя...
Я на заборах что-то рисовал,
Бумаги тонны изводил впустую
Я к заднице эпитеты искал.
У Михалкова плавности учился,
У Маршака обрезки собирал,
Размахам Маяковского дивился,
А над Чуковским просто хохотал...
Со временем привык к капризам дамы,
Сам научился гладко говорить,
Но Маяковского боготворил упрямо...
Его исскуство - рифмами крутить...
Свои стихи я в слух читал медведям,
И даже их немного запугал.
А в пятьдесят - я даже стал поэтом...
Меня читают - вот, какой скандал.
Исповедь
© Copyright: Тарас Ко 2, 2016
Свидетельство о публикации №116080903263
Свидетельство о публикации №116080903263
Рецензии