Творенья делают чучело мастера, набивая мёртвое тело его
Пойманными радиограммами,сигналом тревоги от тех кто уцелел.
Сорванная маска, отворённая дверь,
Дом полон умершим воздухом, и искра твоих слов порождает взрыв.
Кто не закрыл кран пошлости,теперь не имеет значенья,
Гибель была рождена его установкой…
Из гитары раскроенной сыплются на землю звуки,
Их топчет чей-то грязный военный сапог.
Чей – неизвестно, теперь такой почти у всякого есть…
Всех застали врасплох, всех застрелили из тел изогнутых луков –
Жажды что вытекли из воспалённых окон.
Встать не успели мы из кроватей глубоких, ножи схватить не успели,
Ведь руки намертво сжали жажду жить не беднее чем Кто-то,
Убежать не успели, ведь ноги наши – протезы теперь,
Зато – дорога без ям…
Думаешь – цепь снов умалишённого? –
Нет – цепь пса что идет к миске с жизнью твоей…
пёс
© Copyright: Игорь Брукнер, 2016
Свидетельство о публикации №116080900247
Свидетельство о публикации №116080900247
Рецензии