Чистого цвета всё мало мне.
Глянул в окно да всё матово.
Ночью, сидевши, да при Луне,
Всё на Венеру зрел, мать её!
Думал: "Да что ж в тебе чистого!?
Зря ли, мечту седлал мыслями!?
Грома не слышу? Так то Земля,
Сном прорастает!" То сказка ль, быль!?
Помнится, словом не воду лил.
Невода сети не расставлял.
Красоты ласки впустил в себя!?
Проростил то зерно иль схоронил!?
А, вот, сижу теперь в думе весь,
Словно душою калеченный:
"Было или пыль в глаза стрелена!?".
Утро всё ж мудреней вечера.
Матово
© Copyright: Митя Флоренский, 2016
Свидетельство о публикации №116080901287
Свидетельство о публикации №116080901287
Рецензии