Палитру слов держа наперевес,
Ища слова, что целый мир впитали,
Стоит поэт средь мыслей и древес
И стих малюет кисточкой из стали.
Там нет овалов. Острые углы
Торчат на белой плоскости бумаги.
Поэт не любит кресла и столы,
Что норовят всучить в универмаге.
В привольном кресле сидя за столом,
Не до волнений яростных и жгучих.
Трепещет муза сонная крылом,
Совсем забыв о тёмных грозных тучах.
Слова сползают с острия пера,
Но кровь спокойно тащится аортой...
И, наконец, рожает мышь гора:
Родится стих. Красивый. Только мёртвый.
Мышь
© Copyright: Владимир Шостак, 2016
Свидетельство о публикации №116080803120
Свидетельство о публикации №116080803120
Рецензии