Красивый дом у белого крыльца

Красивый дом у белого крыльца… в саду у дома расцветают розы,
Красивый взгляд их манит из окна, но холодны его больные узы.
Он болен власти жгучей пеленой, окутывающей белые постели,
Не знает страсти и любви иной и от того Души закрыты двери.
А отблеск ветоши встречает вновь гостей, апартаменты красотою веют,
Но не наполнят светом они дом, застывший в ожидании капели.
Птицы не поют в его саду, а руки теплотой не согревают,
Привык идти протоптанной стезей, мечта в Душе как осень засыпает.
Но тяжесть вновь томит его глаза, лицо красивое украсили морщины…
С мамоною повенчан на века и ожидает она дани лживой.
Задуматься пришла его пора – чего же стоит мнимая свобода?
Покоя она так и не дала, а радость не наполнила пороги.
Он входит… тишиной встречает дом, забывший лета солнечные блики,
И роскошь так не радует уж взор, он только начал слышать боли крики.
Нет фотографий, памятных вещей, подаренных с чистою Душою,
Не сочетает храм его картин вновь ожиданий с вечной суетою.
Он получил все то чего хотел… так кажется порою… незаметно…
Но посещают мысли его дом, о том «не плохо, если были б дети» …
И вишня загрустила за окном, стуча по окнам ветвью непогоды,
Так ощущается холодный длинный день и, остывающий, в руках не греет кофе.
Душа по матрице не может жить систем, борьба с собою вновь невыносима,
Так хочется закончить песнью плен и вырваться на радостную волю.
Так может жизнь свою начать почти с нуля, дав шанс проснувшейся надежде?
А может быть она таки важна? И потерять мирское страха нет как прежде.
Дождь нарисует мысли на стекле по капле собирая его волю,
Сосуд, опустошавшийся в войне, как будто наполняется Душою.
Как много в юности шальных идей так заставляли сердце его биться,
Но воплотив их в плотности систем они вновь искажали свои лица.
Корректировки прелести в борьбе утрачивали прежнюю стабильность,
Но нет в сегодняшних сетях иных путей, чтобы добиться почестей и чинов.
Вот так утратил взор былой свой свет, а рвение затмили идеалы,
А поиск их безжизненных мастей не может принести Душе услады.
Ведь идеалов нет среди людей и в их поступках, мыслях и суждениях,
Их поиск обречен на боль и тень… что отражает пепел в трубке бренной.
Он подошел к холодному окну… стирая будто времени границы,
Рукой проводит нежно по стеклу, освобождая мыслей колесницу.
Как будто зрячим стал заснувший дом, он радость сердца гостем повстречает,
Хоть облик незнаком ему такой, но как-то близок он и вдохновляет.
Определил сегодня он привал для своей временно уставшей в душе птицы,
И понял где частенько был не прав, где страх сжимал сомкнутые ресницы.
Не так уж много попросила жизнь взамен… на счастья ласковые ноты,
Не жить всего лишь для борьбы систем и не накапливать проблемы для кого-то.
Почаще просто жить своей душой, для творчества оставив вдохновение,
Способно подарить оно покой и то, чем восхищаются поэты.
Вот так оставил след осенний день, кому-то возродив былую шалость
И в эхе оттеняющих картин услышать дал ушедшую усталость.