О прошлом...

Из сотен грустных, никому не нужных стихов,
Которые писал, не зная зачем, не зная кому,
Я создавал акварелью твой облик из снов,
И понимал, что многое теперь на кону.

Я видел радость, я видел грусть и боль,
Снова о прошлом, хотя полно новых страниц,
Которые ты так стараешься оставить за спиной,
Что не замечаешь границ…

Уходишь, нам больше не о чем говорить, затем,
В очередной раз, хлопает перед лицом дверь.
Я, почему-то, из толпы людей доверяю тем,
С кем близость обернется лавиною потерь.

Ты хорошо знаешь, что все как обычно,
Только давно нету сил для бодрости,
Бессонница становится вредной привычкой,
А в зеркале лишь отражение усталости.

Привязанность сжигает быстрее спички,
Не забывай, я ведь не насовсем, с тобою,
Когда перейдешь в разряд привычки,
Я растворюсь золою и останусь болью.

Почему же ты не пишешь о самом важном?
Хотя, что важнее для тебя, судить не мне.
Когда сердце становится платком бумажным,
И в душе больше не тает снег...

Что значат воспоминания в расколотой раме?
Я стараюсь освободить побольше места,
Стирая напильником старые шрамы,
И сжигая когда-то важные мне письма.