День прошёл, как повесть без начала,
Для которой срока — благодать,
Тех нетленных памяти печалей,
Что отныне Б-гу отдавать.
Стережёт вина неблагосклонно,
Ветер, раздающий голоса,
Что по мере счастия и понта,
Радость набирает в номера.
Осень падшей к миру скуке,
Вмиг свершила истины слова,
Что для радости веленья звука,
Мистер X возносит в купола.
А решений частных уговоров,
Вылилась в прозренье сеть,
Что на веры прибранных уходах,
Даст надежду век не умереть.
День прошёл
© Copyright: Владимир Баренбойм, 2016
Свидетельство о публикации №116080708667
Свидетельство о публикации №116080708667
Рецензии
