То флером грёз, летучих, тешась,
То вскользь срывая с уст печать,
В твой адрес сердце, как депеша,
С тоски готово прокричать:
Что вновь судьба тоской измята
И сердце, грусти гнет терпя,
Тебя считает виноватой,
Что - нет замены для тебя.
А трезвый ум её не ищет,
Считая сердце за гранит,
И лишь душа повсюду рыщет,
Взлетая, чуть ли, не в зенит.
Неугомонная, как леший,
Она всё бдит, к её чести,
Но жаль, что тело, как депешу,
К тебе не сможет принести!
***
© Copyright: Фридрих Миллер, 2016
Свидетельство о публикации №116080600670
Свидетельство о публикации №116080600670
Рецензии
